Politisk dolk
Skriven av: Student
Att gå i krig mot berättelser är som att klä nervsystemet i en rustning av stål. Hungriga hjärnor söker inte nya idéer, utan snarare omedelbar nyhet; törstande efter dopamin och allt det hjärnan skriker om i en mörk, ändlös grotta: "Jag vill ha mer." Det är som om ett eko eller ett spår av en röst från någon levande varelse inte skall höras på åratal. De är upptagna med att slita sönder de sysslutna dockorna i spegeln, eller kanske har de hört och låtsas som ingenting! Tyst! Hand i hand, utan att visa sin samhörighet. Vad stirrar de på? På tusenåriga bedrifter i att noga granska varje tum av kroppen vid varje inträde och utgång till denna stinkande kyrkogård?! Förbannat vare denna mekanism! De strör jord. De strör jord över skapande genom att blomstra i överlevnad! De släpper inte ut någon information, men inuti klöser de om och om igen på väggarna i den sjunkna gestalten. En frestande berättelse sätter sig oupphörligt på läpparna; vem spelar medvetet dum? Kanske ett barn som stulit något och inte kommer ihåg det, spelar medvetet dum för att man ska skylla på dess barnslighet. Här och var hotar ett kadaver, som svar på ett meddelande från ett annat kadaver som blivit hopvikt och blommigt: vilken blomma de har satt på dess huvud! Gatans berättelse trycks ner med eder och verser och hadither och krus och kåserier och några orörda offergåvofat med tillbehör av två rosa Doshka; "krafttryck" är nyckelordet för de förflutna dagarna, men ingen låtsas om det. En bondbönshandlare skriker: Varmt, varmt!! Nyheterna repeteras igen, med en beröring, från de allra senaste. Berättelserna är samtalsämnen för sällskap; alla kan dem utantill.
